良岑张了张嘴。

他想说“不是”。想说“你认错人了”。想说他不过是个代写挽联的教书先生，同什么杜鹃鬼没有半分干系。这些话在他喉咙里排着队，一个字也出不来。因为榭瑾扣在他后颈上的那只手正在慢慢收紧。不是用力。是——像在确认什么。拇指压在他颈椎的骨节上，一寸接一寸地按过去，像是在数他的骨头。

良岑忽然意识到一桩事。

榭瑾不是在确认他是不是良岑。榭瑾早就晓得他是良岑了。

他是在确认——这具身子里的神魂，还是不是原先那个。

这个认知令良岑后背的汗毛尽数竖了起来。

“榭瑾。”他道。

这是他重生以来头一回唤出这个名字。

榭瑾的手指停住了。停在他颈椎第三与第四节的缝隙之间。那个位置，恰是前世良岑被贬下凡时，天庭用镇魂钉钉入他神魂之处。镇魂钉早随上一世的死亡消散了，但神魂上的创口不会全然愈合。会留下一个凹陷，一个永远填不满的空洞。

榭瑾的手指便停在那里。

“你在寻我。”榭瑾道。不是问句。

良岑没有答。

“你在清平镇住了五月零六日。”榭瑾道，“你替二十七户人家办过丧事。你写过的挽联里，有十四副带了‘鹃’字。你去茶馆打听过我六回，去棺材铺打听过我三回，去城隍庙门口同卖香的老妪打听过我一回。”

他的语气极平。像在念一份清单。

“你吞了一种药丸，每三日一粒。药丸将你的阳气压到了活人的底线上。故而你走过之处，草不枯，虫不死。”他顿了一下，“但你每一回打听我的时候，你的心跳会快。药丸压不住心跳。”

良岑闭上了眼。

待他再睁开时，榭瑾的脸仍在原处。黑色的眼睛仍在俯视着他。后颈上的那只手仍在，拇指仍压在那个空洞上。

良岑望着那双眼睛，试图从里面寻出些什么。不是爱。不是恨。是一点点——哪怕只有一点点——犹豫。动摇。不确定。上辈子榭瑾望他的时候，眼睛里总有一种东西，黏糊糊的，沉甸甸的，像掺了蜜的墨。后来忘情咒把蜜抽干了，墨便凝成了块，堵在眼睛深处，变成一种说不清是爱还是恨的黑。

如今那双眼睛里的黑，比任何时候都浓。

但良岑瞧见了——在黑的最底层，在那些干涸的裂纹底下，有一丝极细微的、几乎瞧不真切的东西。

是光。

不是温煦的光。是刀刃上折出来的那种光。冷冽的，锋利的，不含任何温度的。但它是光。

良岑的心往下沉了半寸。

榭瑾没有失控。没有走火入魔到神智尽失的地步。恰恰相反——他的神智清晰得可怖。他能跟踪良岑五月而不被察觉，能数清良岑写了多少副带“鹃”字的挽联，能用那种念清单的语气将良岑的行踪一条条罗列出来。