头顶传来声响。

不是脚步声。是阴气流动的声音。那层封住木门的阴气正在被人从外面一层接一层地收回去，像一卷被慢慢卷起的竹帘。阴气与木门分离时发出极细微的嘶嘶声，像烧红的铁浸进冷水里。

良岑放下碗，抬起头。

木门开了一隙。

一隙光从门缝里透进来。不是日光，不是月光，是忘川水面上那层终年不散的灰绿色雾霭的光。那光落在地窖的黑石地面上，落在那只死鼠灰褐色的皮毛上，落在良岑仰起的脸上。

门开了。

榭瑾站在门口。

他穿着一身黑衣，逆着光，面容隐在阴影里。只有那双眼睛亮着——不是赤红，是极深极深的黑。他手里端着一只陶碗，碗里盛着水，水面微微晃动，折射出灰绿色的雾光。

他低下头，望向地窖里那个蜷在墙角的人。

良岑也望着他。

四目相对的刹那，榭瑾的手忽然顿住了。

他没有动。没有进来，也没有退出去。他只是站在门槛上，低着头，黑色的眼睛落在良岑身上——落在他凹陷的腹腔上，落在他干裂的嘴唇上，落在他面颊上那两道已经干涸的泪痕上。

然后他的目光移向墙角。

那只死鼠。

那只空碗。

陶碗里的水晃了一下，从碗沿溢出来，浇在他苍白的指节上。他没有察觉。

良岑望着他，忽然想起上辈子在忘川边上的庄子，榭瑾的母亲拉着他的手说的那句话。

“你找的这个人，阳气太重了。”

“他是神仙。”

“神仙好啊，”他母亲点点头，“耐活。”

他张了张嘴。喉咙里挤出几个破碎的音节，轻得像是从地窖的石缝里渗出来的风。

“……榭予桉。”

榭瑾的瞳孔骤然缩紧了。

那三个字落在地窖阴冷的空气里，像三粒烧红的炭，烫在他心口上。他的手攥紧了陶碗的边缘，指节一节接一节地发白。水面剧烈晃动，将灰绿色的雾光摇成碎片。

他没有应。

他只是站在那里，低着头，望着良岑那双刚刚合上又重新睁开的眼睛。那双眼睛里没有恨，没有怨，甚至没有恐惧。只有一种很深很深的、被什么东西掏空了的安静。

和墙角那只死鼠一模一样。

榭瑾端着那碗水，站在门槛上，站了很久很久。

然后他将碗放下了。

放在门槛内侧的地面上，轻轻推了一下。碗底擦过黑石地面，发出一声极细的摩擦声。水在碗里晃了几晃，重归平静。

他站起身，退出门外。

木门在他面前重新合拢。阴气一层一层地覆上来，将门缝里透进来的那一隙灰绿色的光一点一点吞没。最后什么光都没有了。

地窖里又只剩下苔藓微弱的赤红。

良岑坐在黑暗中，听着门外的脚步声忽明忽灭。走了几步，停了。又走了几步，又停了。最后终于消失在忘川水声的深处。

他将那碗水端起来，喝了一口。

凉的。

忘川水的凉，从舌尖一直凉到胃里，凉到那个已经没有心跳的胸腔里。

他端着碗，忽然又笑了一下。和方才一模一样的、极轻极轻的笑。

他明白了。

榭瑾不是来放他的。

是来看他死了没有。

看到他醒了，看到他的眼睛，看到那具饿死的躯壳里重新住进了神魂——然后他将水留下了。不是不忍心。是还要继续。

这一世的死亡不够。

还有下一次。

下一次也不够。还有下下次。

花神的神魂轮回一次，羁绊便深一层。杜鹃一族的因果之法，是用死亡一针一针织成的网。

而榭瑾站在网中央，手里攥着线，黑色的眼睛里那层极薄的赤红正在一点一点变浓。

良岑端着那碗忘川水，坐在黑石墙壁底下，坐了很久。墙上的苔藓一明一灭，像无数只半阖的眼，一眨不眨地望着他。他也望着它们。

然后他将碗里的水喝完了。

碗底那道裂纹，在水光的映照下，像一道干涸的河床。